O fole alimenta a
chama,
e a idéia à obra,
o forno só se inflama,
mas, a obra se
desdobra.
No balde do destempero
o fim da temperatura
que tem seu tempo
inteiro
num só instante que
dura.
Sou um amante dos
versos,
versos fortes e
diversos,
é diverso o espaço,
porém, de versos,
escasso.
O espaço me inflama
ânsia e expectativa,
mas, logo me abandona
sem versos para que
viva.
Idéia, verso e chama,
é ânsia que se inflama,
interrompido o compasso
vai-se tudo pro espaço.
PFA/